Hilos de luz

¿Qué puede ofrecerte una marioneta? Un títere de abstracto titiritero sobre cuya cara han dibujado con un lápiz gastado una sonrisa que sesea, con una peluca de fiesteras serpentinas oscuras y unos ojos pintados de un modo desigual, con una pajarita de color carmín brillante y un colorido traje de papel charol con múltiples roturas, con rasguños sobre su frágil madera y unas muñecas atadas con trapo, con agujas como dedos y con unos zapatos tallados con aguja de diamante. Con invisibles hilos que le salen de la cabeza y del pecho, y de las extremidades.

Le gustaría poder tocar el piano, o poder arreglar las desencajadas piezas de otras marionetas, pero no puede. ¿Por qué? quien sabe. En ocasiones llegan otros abstractos titiriteros y compran con dinero a alguna de las marionetas que acompañan al títere en la función. Cuán maravilloso debe ser el dinero si puede comprar vidas. Debe ser de un color verde brillante, como el de una libélula que planea sobre un riachuelo, tener un sabor intermedio entre la miel y el chocolate fundido, poseer un tacto áspero y suave que relaje al tocarlo, que al ponértelo en la oreja se escuche el sonido de los pájaros que cantan en una mañana de abril y oler a hierba fresca, o a leche materna. Si no, ¿cómo se explicaría?

Cuando las luces se encienden y los acordeones resuenan por las calles significa que ha llegado el momento de su actuación. Emocionado, sale a escena y baila, tararea una canción olvidada de color amarillento y hace reverencias al público. Noche tras noche, recibe como respuesta a su alegría abucheos por parte del público, que no está nunca satisfecho. Él sabe que es telonero del auténtico espectáculo, y totalmente prescindible. Aun así sigue bailando, porque en ocasiones se sitúa al fondo del teatro una pequeña niña subida a los hombros de su padre que le chilla y le aplaude.

Cuando acaba el espectáculo es arrojado con rudeza a una vieja caja junto a otras marionetas que ya han cumplido su función por esa noche. La caja es colocada en el patio de detrás del teatro de los sueños, desde donde se ve una calle de la feria. La marioneta podría en cualquier momento echar a andar y liberarse de los hilos para ser libre y campar a sus anchas por el mundo, llegando incluso a poder contemplar el mar, pero si hiciese eso la soledad sería su única compañera. Teme la soledad, y la evita, aguanta, y observa. A la intemperie, y desde ese punto del patio, solo se ve en la noche un gato negro que busca por los tejados algo de comida sobrante, y que se queda mirando fijamente a las personas que pasan. Precisamente personas es lo que más ve por el día, se pregunta el por qué de sus sonrisas y sus apretones de mano, y mientras intenta comprenderlo ve como se acerca de nuevo el momento de su actuación, su oportunidad. Y así día tras día. ¿Qué puede ofrecerte una marioneta, además de una burda metáfora de su condición?.

Y… ¿Qué pasaría si derepente esa marioneta decidiese liberarse de su pesado cuerpo aún renunciando a la sonrisa de aquella chiquilla? (dando por hecho por tanto que sueña y recuerda). Dado que abstracto es su titiritero, solo podría librarse de él igualando sus condiciones de abstracción. ¿Qué hay más abstracto que una luz verde y pálida? Pues caso resuelto.

Tan inmensa es la decisión de pasar de la esclavitud a la libertad, que la decisión que la seguía no debía ser de ninguna manera desmerecedora a su rango de primera decisión en libertad. La gente que ríe, el dinero y el gato. Eso es todo lo que sabía del mundo exterior, y lo menos terrorífico era el gato. Por tanto la decisión estaba ya tomada, sería un gato, un felino negro. Para aprender a ser gato tendría que seguir a aquél gato de cada noche, aprender sus costumbres y su filosofía de vida.

Cuando vio al gato, se desplazó hasta su posición, y cuando éste terminó de comer comenzaron su travesía por los tejados. Al ángel le sorprendió el paralelismo entre sus vidas: El gato negro dormía todo el día en una esquina apartada, y cuando llegaba la noche es cuando comenzaba a vivir, iba de barrio en barrio buscando comida, en alguna ocasión encontraba alguna gata con la que flirtear, y cada noche se paraba durante horas en un tejado. Cuando llegaba el día, dormía, como él había esperado en la caja.

El tejado era un punto obligatorio, y no era nada especial, era viejo inestable y no se divisaba comida por ningún lado, pero cada noche iban allí. La luz se preguntó desde cuándo había estado aquel gato mirando cada noche por la ventana que enfrente se iluminaba, y cuanto tiempo más estaría. ¿Por qué dedicar la libertad a observar por una ventana? ¿Qué quería ver? ¿Qué esperaba? Cansado de hacerse preguntas y de observar la cara de tranquilidad del felino, el ángel se decidió a mirar por la cristalera. La escena no era para nada singular: Dos niños, el mayor dormido, y el pequeño sentado en el suelo con un rostro inquieto y curioso, y sentados en el sofá sus padres, frente a ellos una televisión que emitía un estúpido programa americano llamado Ally Mcbeal, entonces se produjo un breve diálogo: -Mamá, que es un condón- dijo el pequeño, -¿se lo contamos ya?- murmuraron los padres entre risas. La luz dedujo que el gato no rondaba aquél lugar por la televisión, ni por los tales ‘’condones’’, sino por algo más interesante…

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